[Елена Достоевская]

Последние годы писать давалось очень тяжело. Иногда сидишь, вдохновенный днем, слагаешь фразы, и, разом, обрываешься на полуслове. Будто начинаешь задыхаться, махаешь руками в отчаянии, хватаешь ртом воздух, пытаясь загнать его не в легкие, а, скорее, в несуществующие жабры. И совершенно точно знаешь: это не спасет. И не смотря на то, что А.В. меня уверял (и ни раз), что мысли хороши до тех пор, пока они существуют лишь в тебе и не обретают форму слов, и, к счастью, не станут всенародным достоянием и состоянием, я по-прежнему продолжаю считаю, что они должны существовать где-то и за пределами меня. Такие крошечные маленькие мысли, выращенные мною с такой любовь, поистине материнской заботой. В них - я; они мое зеркало, не менее. И даже если я не способна подобрать самые верные, самые точные словесные формулировки, интерпретации на мои внутренние колебания, я не буду огорчена. Потому что я не преследую цели "достигнуть кого-то", я лишь хочу, чтобы это не оставалось нервным скоплением во мне.