Моя королева идет напролом.
Все реже хочется помнить, запоминать. Жесты, взгляды, улыбки, ссоры, слова - мусор. С каких пор все стало бесполезным? Все, кроме сна.
Бесконечные сны. Помнишь, мы говорили с тобой о них вчера? Так вот, знаешь, иногда мне кажется, что я никогда не просыпаюсь. Не открываю глаза. Знаешь, такое ощущение постоянно опущенных век? Даже когда я брожу по знакомым задворкам, я не чувствую своего присутствия в этом теле, как чувствуют это в реальности. Что это, обман? Или я все это время спала/сплю? Все эти годы, каждый день в них. Я проплываю, забываю, не живу. Если это так, тогда к чему все эти разговоры, попытки сделать себя хоть немного доступней для вербальных контактов? Для вообще каких-либо контактов. Для чего все эти планы на будущее, если оно всего-навсего почудится мне расплывчатой картинкой, что не оставит даже следа в воспоминаниях? И чем тогда на самом деле являются эти порывы к самовыражению и желанию округлить все к своему основанию? Какая тогда разница, что каждый раз, когда я приходила к чему-то важному, это было во сне, если пробуждение так и не пришло ко мне? Если я так и осталась во власти морфея, в горизонтальном положении тела, рассекая постель наискосок? Какая тогда к черту разница, что я значу и значу ли вообще? Зачем эти разговоры о том, что я хочу его запомнить всего, от и до? Хочу оставить/забрать с собой этот голос и руки, если он может стать моим по одному велению руки, по зову моего подсознания? Зачем мы изменяем нас до основания, если наше межличностное схождение будет прервано одним утром? Я знаю, ты попросишь меня успокоиться и просто не думать о порядке этих вещей. Просто не ломать себе перегородку. Но если все это так, то может не имеет смысла что-либо делать вообще? Может быть добавить еще немного легкости, мягкости в это беспробудно мертвое осознание вещей? Немного запаха мате в холодных квартирных условиях, его - танцующего, тебя - привычного, скептически настроенного, и, разумеется, меня?.. Молчаливую.
Только тогда я смогу согласиться с этой бесконечной вечностью.
Бесконечные сны. Помнишь, мы говорили с тобой о них вчера? Так вот, знаешь, иногда мне кажется, что я никогда не просыпаюсь. Не открываю глаза. Знаешь, такое ощущение постоянно опущенных век? Даже когда я брожу по знакомым задворкам, я не чувствую своего присутствия в этом теле, как чувствуют это в реальности. Что это, обман? Или я все это время спала/сплю? Все эти годы, каждый день в них. Я проплываю, забываю, не живу. Если это так, тогда к чему все эти разговоры, попытки сделать себя хоть немного доступней для вербальных контактов? Для вообще каких-либо контактов. Для чего все эти планы на будущее, если оно всего-навсего почудится мне расплывчатой картинкой, что не оставит даже следа в воспоминаниях? И чем тогда на самом деле являются эти порывы к самовыражению и желанию округлить все к своему основанию? Какая тогда разница, что каждый раз, когда я приходила к чему-то важному, это было во сне, если пробуждение так и не пришло ко мне? Если я так и осталась во власти морфея, в горизонтальном положении тела, рассекая постель наискосок? Какая тогда к черту разница, что я значу и значу ли вообще? Зачем эти разговоры о том, что я хочу его запомнить всего, от и до? Хочу оставить/забрать с собой этот голос и руки, если он может стать моим по одному велению руки, по зову моего подсознания? Зачем мы изменяем нас до основания, если наше межличностное схождение будет прервано одним утром? Я знаю, ты попросишь меня успокоиться и просто не думать о порядке этих вещей. Просто не ломать себе перегородку. Но если все это так, то может не имеет смысла что-либо делать вообще? Может быть добавить еще немного легкости, мягкости в это беспробудно мертвое осознание вещей? Немного запаха мате в холодных квартирных условиях, его - танцующего, тебя - привычного, скептически настроенного, и, разумеется, меня?.. Молчаливую.
Только тогда я смогу согласиться с этой бесконечной вечностью.
