Бессонница - страшное дело, если она приходит не летом и длится более двух дней.
Моя - снежная. Бродит со мной по задворкам улиц.
И по-прежнему верит, что я справлюсь. С непроходимыми сугробами и с собой.
Что книги и время исцелят меня. Кружка горячего молока успокоит.
И, лежа на полу, нашептывает мне о том, что Вы не такой уж и далекий, и, несомненно, мой, душевный человек.
А я, дура, слушаю и молчу. Верю.
P.S.